domingo, 10 de junio de 2018

Plata

Mirada lunar en
las mareas,
plata líquida;
faro de otro
plano


único fluido
en la tristeza
marina

única incógnita;
chispa entre
gotas,
mundos de escarcha.

martes, 3 de abril de 2018

Vient(r)o(pía)

     Ni siquiera una lista abierta e infinita de adjetivos sería suficiente para encontrar la palabra perfecta; el término idóneo para describir con exactitud el tono de la oscuridad que hay a pocos metros de la planta de mis pies. 

Fiel, gélida, aterradora. 

                                                          Única compañera más allá de la muerte. 
     
      Me muevo,
                     me deslizo hacia todas partes, caigo hacia ningún sitio, 

me arrastro 
inevitablemente 
a una velocidad que me ahoga de
 vértigo, 
              de ira, 
                           de miedo. 

                                                                         Lentitud imposible. 

     No soy capaz de concebir una imagen mental, ajena a la experiencia, que pueda asemejarse a la frialdad que existe en el borde de cada centímetro de esto que me rodea. Esto que no sé ya 

si es piel 
o si es agua, 

                                    si es mío o no, 

si es mi propia agua, si es la piel de otra...

    Fuera del agua...                                                                              eterna vida en los mares

                                            o fuera de mi piel -no lo sé-

 en un lugar menos húmedo, menos frío, y tan incomprensiblemente cerca de mí, un viento cálido a veces me observa. No imagino lógica alguna que pueda conseguir describirlo de forma fiel. 

Palabras incomprensibles, candentes y dolorosas se me agolpan en la punta de la lengua

Casi poderoso, casi delicado,
                                                         terriblemente mortal, 


simplemente efímero



      Me retuerzo inevitablemente entre la escarcha, el agua, yo misma

Y el calor y el frío,  ilusión poética,
                                                                    choque de naturalezas malditas
                                suceso imposible,

                                                                                  mágico


Debajo, siempre, de forma implícita, esa oscura palabra de tono desconocido...

Ni siquiera una vida entera de gritos sería suficiente
                                                                                 para encontrar uno que exprese

                                                                                                                                                                                                      esta triste imag e n




                                                                                                                                 E
                                                                                                                                 N
 ----------------------------------------------------------------------------------------------- T
                                                                                                                                 R
- ---------------------------------------------------------------------------------------------- O
-- ----------------------------------------------------------------------------------------------P
--- ---------------------------------------------------------------------------------------------Í
---- --------------------------------------------------------------------------------------------A
                                                                                              




     







viernes, 3 de noviembre de 2017

Meda-i-dón



     Tú, que posees las fronteras, las líneas, los límites. Inmenso azul de un mediano Médano: aplasta mi empeine, llena mis calles, asusta a mi gente.

     Tú, que gobiernas el reflejo de los cielos, el hogar de los marineros, la cárcel de los isleños. Gigante ovalado de una costa abierta: destroza mi piel, diluye mi mente, aterroriza a mi plebe.

     Tú, mediador entre mundos, entre vivos y entre muertos. Tirano sin forma de una demos sumisa: clávate tres veces en mi sangre, desaparece mi alma... posee esta nada.

*
*

lunes, 30 de octubre de 2017

Espejo

     Es cosa que extraña el estar despierta. Todo es extraño, presente, lento y tedioso. Camino lentamente sorteando piedras despistadas. Y surges de la nada, y finjo no haberlo visto; y busco tras cada paso, tras cada palabra, tras cada mirada. Inspiro y expiro. Vuelvo a buscar. 

      Es cosa que atormenta el estar en vigilia. Todo es desconocido, inevitable, pesado y amargo. Corro cuanto puedo alejándome de rocas salvajes. Y sales del vacío, y decido no haberlo creído; y acecho cada movimiento, cada sonido, cada pupila. Hiperventilo. Intento olvidar.

      Es cosa que enloquece el estar consciente. Todo es aterrador, indescifrable, imposible y cruel. Salto sin pensarlo entre acantilados, huyendo de muros demoníacos. Y te arrastras desde lo oscuro, y niego saber desde dónde ha sido;  y me desangro en cada decisión, en cada grito, en cada espejo. Me ahogo... y jamás vuelvo a despertar.  



jueves, 18 de mayo de 2017

Falaz

     Si es esto, si realmente es esto lo que significa, he descubierto algo, algo que resulta sorprendente. Sí, esa es la palabra: sorprendente. ¿Y cómo puede sorprender algo que parece no ser? ¿Como puede sorprenderme algo que es tan relativo, tan inexacto, algo que se asemeja más al humo o a la niebla que a cualquier cosa que pueda tocar? ¿Cómo lo que debe ser puede ser tan falaz a la hora de la verdad?  Falaz: se dice de aquello que no se cumple, que no se da; aquello que es una mentira, que es poco más que nada pero mucho menos que algo. Falaz, vacío, ausente.  Ilusión, cínica ilusión.  

    Si es así, si es así realmente lo que temo, he descubierto todo, un todo inesperado conformado de ideas. Sí, ese es el término con el que se puede comenzar: inesperado. ¿Y acaso puede esperarse este todo que solo se siente en la ausencia? ¿Y acaso puedo esperar este todo tan confuso, tan borroso, este todo tan pesado y tan impenetrable como una pared de hormigón? ¿Y acaso no es ya un imposible que destroza mientras está presente? Imposible: se dice de aquello que no se debe dar, que no se espera -sí, de nuevo inesperado-; aquello que es una falacia, que es menos que nada pero más que ausencia. Imposible, ni vacío, ni ausente. Locura, sorprendente locura. 

    Si no es esto, si no es así, si no es realmente este sorprendente todo de inesperadas ideas, no he descubierto nada. ¿Por qué descubrir algo si no es esto, ni así, ni todo? ¿Por qué sorprenderme de algo que no sea tan falaz como el humo? ¿Por qué esperar algo que no sea tan pesado que me destroce? Cierto: se dice de aquello que no debe ser y que -por tanto- se debe dar. Aquella ausencia total, posible y presente que siempre resulta estar. 


Y la sorprendente ilusión de que si toda locura no es así, ciertamente no es posible.